heyk brauner pimenta estanislau

nasceu em 1987 no povoado de Pontões, Zona da Mata Mineira, em uma família de agricultores cafeeiros, junto de quem viveu até os 4 anos. Seu pai é mecânico de motos e sua mãe, professora de matemática. Com ela e sua irmã mais velha se mudou para Artur Nogueira, interior paulista, onde ganhou um irmão. Com 16 anos, foi trabalhar em Limeira-sp, passando depois por Araras-sp, Porto Alegre-rs, Marília-sp e,
desde 2007, está no Rio de Janeiro. Nesse ínterim, ganhou mais um casal de irmãos, mineiros. Vive com a Marianna em Vila Isabel e é pai do Zoé.

AUTOGIRO

girávamos
nos carrosséis vermelho e estéril
as orelhas dobradas
de papel pardo e barbante
e os embrulhos de palha empalhassem o povo

nossos órgãos
carregassem os dentes da mulher que canta

até tornarmo-nos só eu

e me restou o pescoço
cada vértebra
fundindo o ranço
agudo da medula privada de amor
o caminho
um pássaro minado
encerrando os bichos na burocracia da casa
apertando a carícia do peito contra
a argamassa da língua

e me restaram os mistérios anônimos da literatura
tomaram o estado e fiquei com a mulher como
a oswald restou a morta

e me restou a losna, o boldo, o limão,
meu fígado de papel

VIADUTO DA BENEFICÊNCIA

curvo
de ser uma resposta lapidar para os vales
o viaduto arfa

talhado
seu calçamento polido nos pés dos transeuntes,
seus parapeitos baixos
não é heroico
é de menos medo

mas é curvo bia
por não ser utópico
concreto armado

o viaduto da beneficência
senil
nos braços dos vergalhões
é curvo
doente de levar doentes
à encruzilhada íngreme
dos milhares de quartos portugueses de hospital

PENSO AGORA EM COMO VAMOS NOS VIRAR

nossos olhos são de gato marianna
e andamos mexemos
por dentro das bocas de bicho
que nos demos

mas é você quem me come e guarda
meus restos na mochila pra depois

sou seu cavalo de olhos furados pequena
a flor fodida onde põe minhocas e cascas de cebola

agora volto sem nada da rua nenhum golpe brotou
gastei nosso dinheiro e espalhei
nossos planos

amanhã não vai ser melhor o despertador
mostrará nossas cuecas penduradas na porta

e dirá eu sei, mas não resta saída crianças

A CIDADE AMARRADA À CINTURA

o inverno seria sempre o mesmo
não fosse o amassar as solas
ao atravessar a passarela

que farei hoje com mais pesar
levando a cidade demolida
para dentro do museu

as varandas interditas
e a cidade amarrada à cintura
não é possível despejá-la