Ellen Maria Vasconcellos. Veio de Santos, vive em São Paulo. Tem formação em Letras na USP, onde finaliza o mestrado em literatura contemporânea. Autora do livro de poemas Chacharitas & gambuzinos, publicado bilíngue pela Editora Patuá (2015). Tradutora do livro Ângulo de guinada, do autor Ben Lerner, publicado em ePub pela e-galáxia (2015). Trabalha com preparação, revisão e tradução de textos. Acredita em fantasmas e desconfia dos vivos. Enxerga muito bem, mas às vezes fecha os olhos. Não tem o coração de pedra. http://ellenmartins.wix.com/home
A casa

Para José Paulo Paes

A casa onde vivi quando nasci não é minha
Na verdade nunca me pertenceu
É tão alheia como qualquer outra
da mesma rua
Não deixei meu nome marcado em nenhuma parte
Tampouco podia escrevê-lo
Passei menos de quatro anos lá
Não tenho memória do que pode ter me passado
Não me lembro da cor de seus azulejos
mas em meus sonhos
Minhas festas de aniversário não podem ser em outro pátio
Minhas viagens de carro sempre terminam frente a sua porta
Os homens que se perdem parecem encontrar-se na sala
E todas as flores se reproduzem em seu jardim
Em meus sonhos tem água e terra molhada
na casa onde vivi
Já era velha quando eu sequer existia
Já era viva
Hoje vivemos separadas e habitadas
(Pelo menos abismos)
Pelos mesmos fantasmas.
Quântica

Talvez seja a hora justa
do universo expandir mais um centímetro
e mudar tudo o que estava conectado
e o que estava cheio de pó, se desempoeira
e o pendurado da parede, cai
assim os galhos das árvores se perturbam
assim os olhares de comodidade se espantam
e as palavras assassinas se adoçam
e os corações partidos se encaixam
uns aos outros
em sua velocidade.
Educação

Sem culpa de haver sido
cavalo
mandado
quando podia ser somente
humano
no direito de permanecer calado
tal o animal
deste prefere ainda as patadas
e daquele a capacidade de humilhar o próximo
a força utilizada para banir o direito
banalizando o dever
Não havia salvação, pensavam muitos
“comamos a carne da besta morta”
(e nos tornamos bestas)
Melhor derrubá-lo de si mesmo
tirar-lhe o cabresto
marcha lenta
marcha lenta
Palavras de ânimo
sem reproduções do coice
até o dia em que as ferraduras
caiam sozinhas
e se tornem peso de papel
na biblioteca do Homem recuperado.

Inimigo Rumor
Pediam-me para tirar o lixo, eu não tirava.
Rogavam socorro na cozinha, eu fingia que não ouvia.
De birra, minha cama não arrumava.
Queria ficar sozinha.
Nada de companhia.

Foi nessa época, que perdi a minha sombra, lembra?
Nem ela me aturava.
Um caso perdido, minha mãe dizia.
Você precisa melhorar seus modos. E eu escutava?
Nada.

Se vinha visita em casa, eu me escondia.
Se mesmo assim, me achassem, eu não cumprimentava.
Beijo no rosto então, ideia negada.
Um terror de menina.
Vai virar um adulto-problema.

Terapia não ajudava, esporte tampouco adianta.
Acho que nem eu me suportava.
Se eu me encontrasse na rua aos quinze anos, ah...
Eu me socava.